Madrid es...
Madrid es una piedra del despecholanzada contra una ventana.
Joder, ni siquiera queda el consuelo
de verla rota, sólo astillada.
La policía, unos metros atrás
mira la jugada y al muchacho,
que la lanza desde la calzada
y con la camiseta empapada.
Madrid es también un torso desnudo
en otra ventana, esta vez lejana.
Tan lejos, en lo que cambia un semáforo
es sólo un torso desnudo,
sin sexo y sin rasgos.
Madrid, por la noche, también es,
desde el asiento de mi auto,
una familia de etnia gitana angustiada
y un coche patrulla que lanza destellos
y luces azuladas sobre un bebé
que no entiende nada
y una explicación trasnochada
de quien la amamanta.
Pero Madrid también es
una pareja que se besa en una sombra
en un rincón si adornar.
En la promesa de amar
unos labios jóvenes y pasajeros
que no saben hablar de la escena
que pintan en esta ciudad.
Madrid es un grupo de adolescentes,
nido inseguro, cruel y banal,
el chico de las muletas
y todas ellas, que no le mirarán.
Madrid es, llegando a Vallecas,
un enano que carga una caja
Sobre la cabeza la lleva,
como un bulto con dos patas,
que mira al espectador
y recela de su mirada.
Madrid es soledad y el grito de ingrata.
Cuando te amo,
en estas noches de calor y necesidad
y tú no me amas.
Sé, que en tus entrañas lejanas,
en el tiempo y en la esperanza,
hay felicidad, aceptación,
compañía y una almohada joven,
perfumada y excitada.
Pero, puta ciudad ingrata,
no me lo das, me lo arrebatas,
y paso con mi coche
por tus venas vacías,
viendo tu corazón,
sin que por mi lata.
posted by Hernan @ 11:30 a. m.
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